EL PEDRÍS
El pedrís
Dissabte 31 de Maig de 2018
Són les 11 del matí. Repicar de campanes. Un
any:1938. Una enorme estelada engalana l'Ajuntament, al vell mig de la plaça, que
s'alça triomfant. El sol és imponent.
En Roc m'agafa pel braç, amb delicadesa, i
m'acompanya fins al pedrís. No em perd de vista i amb inquietud s'assegura que
jo, deteriorat, romanc prou confortable. Agraeixo el seu gest. Ho tinc clar, en
Roc és un bon noi.
— Guaita, Roc, les campanes! Commemoren aquell
fatídic dia.
— Si necessita res, m'avisa —em palpa el pas
dels anys.
— Fes, estic bé.
Salta darrera la pilota i s'aplega amb uns amics
per improvisar un partit de futbol. Sovint van a la font suats i en tornen molls i joiosos. S'esquitxen despreocupats,
repassen la xiqueta que es perfila al seu davant. En Roc ensopega i s'enriola amb els seus companys. El partit
continua aferrissat.
Jo també suo. És rar que ara ja faci tanta
calor! Noto la gola seca i bec aigua de l'ampolla que jeu als meus peus. El meu
mocador, mal-doblegat com em diu sempre la Maria, em resulta útil, com jo
sempre li argumento. Me'n frego el front, que raja, i m'aturo a pensar: pell
que penja resseca i gravitativa. Terrible! Contemplo en Roc i recordo anys
ençà, quan jo jugava a la plaça mentre la mare seia cansada al pedrís. El meu
nét para un xut fletxat dins la porteria.
Me n'alegro!. Em trobo tant absort dins d'aquest
escenari, que gairebé no escolto les campanes que repiquen una vegada i una
altra. Un so enllaunat d'avions, però, em retorna sobtadament i tot marejat
m'aixoplugo dins les meves mans, rovellades.
En Roc, jove i atent, demana
temps mort, s'atansa i em protegeix.
— Heribert
— romanc immòbil, com aturat en el temps—. No s'espanti. És només part
del record.
— Veus aquest pedrís, Roc? Aquell dia la meva
mare hi estava asseguda mentre jo jugava amb uns altres nens. Ho recordo com si
fos ara mateix. Li va caure al damunt i va quedar escampada per la plaça —la
seva mà, tendre i suau, m'acarona i s'expressa emocionada.
Els amics d'en Roc el reclamen perquè cal desempatar
i s'acosta l'hora del dinar. El temps corra, com ells mateixos des de fa
estona. L'aigua de la font brolla alegrament, els ocells marquen dibuixos
esbojarrats al cel, cada vegada que les campanes repiquen i els sons envaeixen
l'espai. La gent omple els carrers amb bosses, amb colors, amb rialles, amb
xarrameques i cridòria.
Ressegueixo la pedra que m'aguanta, acaricio la
mare el dia que la vaig veure morir.
— És que la van matar, Roc, saps? La van matar.
En Roc vacil.la enmig de la plaça. Quan em mira,
els seus ulls s'empetiteixen, commoguts. Quan es dirigeix al grup d'amics,
exhibeix una mirada desperta, apassionada; hi ha un empat a la pista.
— Està bé, avi? —s'eixuga el front amb les seves
mans joves i em palpa el rostre, envellit.
Els meus ulls, negats per culpa de les
cataractes i torturats pels records, es dirigeixen, sense esma, cap al cel. La
calor m'està passant factura i el mocador, xop, s'ha convertit en un drap
humit, aquest cop inútil. Noto el frec d'un cop d'aire jove; el meu net, com un
coet, marxa cap a la porteria i etziba un xut endimoniat a l'altre costat del
camp. Ve a mi, content, avivat:
— Avi! He fet l'últim gol! L'ha vist? Quina
passada!
Una sirena, com si fos el xiulet de l'àrbitre al
final del partit, creua, a la velocitat del so, el poble, com ara fa 80 anys.
Des del pedrís, en Roc s'acomiada dels seus, fogós. Després m'agafa,
delicadament, com sempre:
— No té gana?
Pessigo un bocí del seu entrepà però no em ve de
gust. L'escupo.
De cop i volta, una munió d'ànimes vives,
exultants, apareixen a la plaça cridant, altivament, llibertat! El cant dels
segadors inunda els carrers. Hi ha gent de totes les edats i en Roc s'aixeca i
observa l'escenari, emocionat. Em té la mà presa. Que dolç! Un corriol d'aigües
salades, inunda el meu rostre, feixuc i adolorit.
Observo el meu rellotge de butxaca; marca,
encara, les 11 del matí. Amb la mà gastada premo una galta a en Roc, amb ganes
de prendre-li un bocí de la seva joventut.
— Gaudeix de la llibertat, Roc. Jo no hi seré.
Viu-la per a mi.
— Avi, va sobreviure una guerra. Avui l'estelada
el somriu. Aviat ho celebrarem junts, no s'amoïni. Farem una gran festa. Anem a
casa, avi.
Encara immòbil, ressegueixo la plaça i contemplo
les banderes, immenses; quatre pinzellades vermelles, dansen damunt d'un fons
groc, lluent. Una estrella emergeix, esperançada i feliç. Conspiro amb ella,
des del pedrís, que em somriu, com la meva mare quan jo era petit. Amb la veu
ronca i una mà al pit, amenaço:
— Bon cop de falç! Bon cop de falç, defensors de la terra!
En Roc intenta aixecar-me:
— Avi, anem. Se'l veu molt cansat. La mare deu haver
fet arròs.
— Ells me la van prendre, Roc. Mai els ho perdonaré.
La trobo a faltar, saps?
En Roc, resignat, s'asseu al meu costat, amb la pilota
entre les cames, i m'agafa la mà; tendre i
delicat.
— Avi -Xiuxiueja -Avi! -Crida. Plora.
Ho sento, Roc. No passis pena per mi. Necessito
tornar-la a veure, abraçar-la ben fort. Et picaré l'ullet, fill meu, cada nit;
al costat de la lluna.
S'ajup i m'acull entre els seus braços. La Pedra de
l'Encant n'és testimoni, de la mateixa manera que ho va ser quan vaig perdre
la mare aquell fatídic matí de l'any
1938. Ha estat testimoni de molts anys d'història i de molts moments
inoblidables. En Roc llagrimeja la pedra que resta encantada, esperant que una
riuada maldestre se l'endugui fins al un altre racó de Catalunya, de la mateixa
manera que va arribar a Granollers.
Comentaris